— Как раз вчера кто-то видел Мартина Пакоша недалеко от нашего завода. Крутился здесь полдня, даже заходил в проходную. Вы знаете, что у него зуб на пана Эмиля: потерял хорошую работу, а после такой истории ему долго не найти никакой другой. А если он не крал тех денег, то тем более должен ненавидеть Зомбека.

— И вы думаете, что это он, из мести?

— Ну, а кто? — спрашивает охранник. — Вы не убивали, пани Калета не убивала, все остальные тоже. Никто с «Протона». А Зомбека однако нет в живых. Вы же сами говорили, что у пана Эмиля врагов не было.

— О Пакоше забыл, это верно. Пакош, Пакош…

Директор встает и протягивает руку.

— Спасибо вам, Броняк. Если у вас будет еще что-нибудь новенькое, милости прошу ко мне, не стесняйтесь.

Охранник выходит. Колаж звонит в милицию и просит капитана Вуйчика по срочному делу.

С директором Колажем я разговаривал не больше трех минут. Он рассказал мне о Пакоше и о том неожиданном упорстве Эмиля Зомбека, с которым тот вопреки решению заводского совета добивался увольнения своего заместителя.

— Это точно, что Пакоша вчера видели в проходной?

— Если говорят, то да, — ответил Колаж. — Зря говорить не будут.

— И все-таки мы должны это проверить.

— Нечего здесь и проверять. Нужно сейчас же арестовать Пакоша и все. Если б не моя информация, вы бы целый год потратили на поиски убийцы. И ничего бы у вас не вышло.

— Вы в этом уверены?

— А откуда бы вы узнали, что у нас когда-то работал некий Мартин Пакош, уж всеми забытый?

— Ну, не всеми, положим. Вы вот о нем вспомнили. Благодарю вас, это действительно ценная информация. Большое спасибо и извините — у меня много работы.

Клос сидел около стола и смотрел на меня усталыми глазами. Я повторил ему, что услышал от Колажа. Потом по телефону поручил задержать Мартина Пакоша, бывшего работника завода «Протон».

— Поспать бы! — потянулся сержант. — Я с семи утра на ногах, а скоро уже восемь вечера. У меня от этой мысли уже мозоли в мозгах.

— Согласился бы задержаться еще на часок?

— Я-то да, Павел, но моя жена вовсе не хочет быть сержантской вдовой. Сам знаешь, какое наследство ей достанется, если я отброшу копыта. Не хватит даже на туристскую поездку по «Орбису».

— И все таки, Франек, заскочим на момент в «Протон», а потом я отвезу тебя домой.

— Да ты сам едва живой. Успокойся.

— Едешь со мной?

— А что мне делать? Еду.

Мы уже выходили, когда зазвонил телефон. Я не хотел поднимать трубку, но подумал, что это может касаться дела Зомбека.

Раздался тихий, слегка хрипловатый голос.

— Капитан Вуйчик?

— Угадали.

— Это вы расследуете убийство бедняги кассира? С завода» Протон»?

— Кто говорит?

— Друг. Не тратьте даром время. Вы ничего не найдете.

— Хотите поспорить? Ставлю четвертную.

— Потеряете, жалко четвертной. Человек, который так удружил кассиру, уже уехал из Польши. Вы его не найдете.

— И вас это беспокоит? Почему?

— Это совершенно особое дело. В него никто не посвящен, так что можете успокоиться. Личные счеты, еще довоенные.

Я услышал, как сержант в соседней комнате проверяет, откуда говорит мой собеседник. Нужно было по возможности затянуть разговор.

— Охотно воспользуюсь вашим советом. Однако мне нужно знать известные подробности, чтобы добиваться прекращения следствия.

— Оно и так будет прекращено, жалко вашего времени.

— С вами можно увидеться? Гарантирую полную тайну.

— Нельзя. Я вам звоню из жалости. Один раз мне пришлось быть свидетелем по другому делу, и я сыт этим на всю жизнь. Поэтому запомните: это убийство из личных побуждений. Убийца — иностранец, и уже выехал из Польши с группой заграничных туристов. И не проверяйте, откуда я звоню… Говорю из автомата, послушайте моего совета.

«Жалостливый» собеседник повесил трубку.

У меня не было ни малейшего желания проверять его версию: она была враньем от начала до конца. Кроме одного факта: смерти Эмиля Зомбека.

Перед входом в кино «Сирена», чуть в стороне от билетера, стоит мужчина в непромокаемом плаще.

Скучающий билетер проверяет и обрывает билеты. Торопясь, проходят несколько десятков человек, через пару минут начнется сеанс.

К кинотеатру снова приближается группа людей. Мужчина, стоящий возле билетера, внимательно всматривается в их лица. Замечает человека в куртке в рыжую полоску, который лезет в карман за билетом. Мужчина в дождевике опережает его…

— Извините.

— В чем дело?

— Вас зовут Мартин Пакош?

— Да. А вы кто?

Оба отходят в сторону, чтобы не мешать билетеру.

— Вы работали когда-то на заводе «Протон»?

— Работал. Но оттуда меня выжил один тип. А к чему это вам? У меня билет, я должен…

— Я именно по этому делу, — отвечает мужчина в плаще, — я из милиции. Пройдемте со мной.

— Но я…

— Речь идет о мелочи, вы должны нам помочь.

— Может я лучше приду к вам завтра? Сегодня мне хотелось бы сходить в кино, этот фильм идет последний День. И у меня есть билет…

— Мы вам заплатим за билет, — говорит мужчина в плаще.

Они садятся в стоящий рядом с кинотеатром автомобиль…

Мы въезжаем во двор завода «Протон». Снова те же ворота и вид на огромную, сплошь застроенную территорию, на железобетонный скелет нового цеха, который начали сооружать совсем недавно. Снова тот же коридор и железная дверь в конце его. Отверстие, вырезанное сварщиком, уже закрыто толстыми сосновыми досками, сильно пахнущими смолой. Они прибиты к другим таким же доскам, уложенным поперек с другой стороны отверстия.

Я сорвал клочок бумаги с трудноразличимой печатью, приклеенный между дверью и косяком, повернул ключи в обоих замках. Мы вошли в темную комнату. Я зажег свет.

— В этом сейфе, — сказал я сержанту, — запаса воздуха хватает на час, максимум на час и пятнадцать минут. Так считают эксперты.

— Зомбек долго умирал.

— Не очень. Он не думал об этом и скорее всего кричал, бился о стенку. И множество отчаянных усилий потратил на то, чтобы оттуда выбраться. Ножом откручивал винты, сидя в самом неудобном положении. Уставал, быстро расходовал воздух.

Я снял пиджак и уселся перед столом, все еще накрытым газетой.

— Франек, выйди, встань за дверью и постучи.

Сержант сделал так, как я его просил. Постучал.

— Кто там? — спросил я.

— Откройте, мне нужно с вами поговорить.

— Но кто это?

— Вы что, меня не узнаете? — ответил сержант, играющий роль человека, о котором мы ничего не знали. — Я только на минутку, есть кое-что важное.

Ясно одно: если дело действительно происходило таким образом, то кассир, имея перед собой миллион семьсот тысяч злотых, не мог открыть дверь.

— Уходите, — сказал я. — Готовлю зарплату и никого не впущу.

Сержант, которого увлекла эта игра, приоткрыл дверь и спросил:

— А если бы я тебе сказал, что стучит директор Колаж или главный бухгалтер? Что тогда?

— Тогда бы открыл. Только в этом случае.

— А если бы нужно было впустить кого-нибудь чужого, не начальство?

— Спрятал бы сначала деньги в сейф. Только тогда мог бы открыть.

— Однако Зомбек не спрятал деньги… и открыл. Сам открыл. В замках не обнаружено никаких царапин.

— Другой комплект ключей был в сейфе у Колажа.

— Да, — повторил сержант, — У директора был другой комплект. Он первый раз в кои веки достал его из сейфа, чтобы открыть эту дверь. Думал, что Зомбек заснул или потерял сознание, но не хотел напрасно тревожить милицию. По крайней мере, он так объяснил.

— Но все же, кому открыл Зомбек? Принимаем за аксиому, что он это сделал сам. Набросил на деньги газету и открыл. Скорее, знакомому или товарищу. Кому-то своему, потому что иначе спрятал бы деньги как следует.

— У него не было в «Протоне» ни хороших знакомых, ни товарищей.

— А если какой-то внезаводской друг?